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    Falta de empatía

    En clase, la mayor√≠a de alumnos ten√≠amos un sentimiento entre respeto excesivo y miedo hacia nuestro profesor de ciencias sociales. Los pocos que sent√≠an cierto agrado seguramente era por su parecido razonable con el actor Tom Selleck. Es imposible que Magnum caiga mal a nadie. De sus clases, de su trato, lo peor era el d√≠a de la entrega de ex√°menes. Segu√≠a siempre un ritual de entrega por llamamiento, ordenado por nota, de menos a m√°s (r√≠ete t√ļ de la LOPD). No hac√≠a falta ni levantarte de tu mesa para conocer las notas de TODOS tus compa√Īeros.Lo peor de todo era que, el examen con la nota m√°s baja, doblado…

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    La selecci√≥n natural…

    Pas√© el verano del 94 haciendo un curso de mecanograf√≠a. No tuve opci√≥n. En mi √©poca extraescolaril pude elegir un sinf√≠n de opciones: danza jazz, piano, cocina, manualidades‚Ķ Pero la mecanograf√≠a fue innegociable. Como el ingl√©s, of course. Creo que nada me ha servido igual; ni aprender a rebozar los libritos de lomo. Soy una hacha, de verdad. Una aut√©ntica crack. Aunque tengo que revisar lo escrito, mis dedos vuelan. A veces, cuando tomo conciencia de ello llamo a mi madre para agradecerle ese aburrid√≠simo curso en el que no hice ni un amigo. Fue imposible. Sin un horario fijo, nunca coincid√≠as con las mismas personas. Pero era igual. Te pasabas…

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    Demasiado

    La pizzer√≠a de mi barrio ya me ha confirmado que esta temporada no van a hacer su especial con higos porque dicen que no les sale a cuenta. Demasiado trabajo. De nada han servido mis alegatos sobre la subjetividad de tal adverbio. Para bien o para mal, y aunque a veces algo desequilibrada, la vida es una balanza y casi todo tiene un precio. Si hablamos de higos, lo tiene. Y yo estoy dispuest√≠sima a pagarlo. Pero ni as√≠. ‚ÄúDemasiado‚ÄĚ es muy relativo. A mi siempre me sobra queso en la pasta y tengo un amigo para el que nunca es suficiente. Vic me parece muy lejos pero ya me…

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    De libros y recuerdos…

    Semana arriba, semana abajo, ahora hace cuatro a√Īos que me volv√≠ loca buscando una primera edici√≥n (o reliquia similar) de ‚ÄúNotre Dame de Par√≠s‚ÄĚ, de V√≠ctor Hugo, para regalar a la persona que estaba indagando, sin mucha gracia, sobre la mejor manera de terminar nuestra relaci√≥n. Digo ‚Äúsin mucha gracia‚ÄĚ porque al final termin√© encontr√°ndola yo. La manera, no el libro. El libro por suerte ni apareci√≥. Gracias, destino. Nunca lo confes√©, creo que por ridiculez. Y me gusta pensar que √©l era un gran actor, aunque no. Este es un precioso ejemplo de c√≥mo de lejos estaba yo de aquel presente. Paseando por Barcelona he encontrado las paradas de…

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    Mi otra yo…

    De vez en cuando recibo emails destinados a una persona con quien comparto nombre, pero no direcci√≥n de correo electr√≥nico.¬† Marta, mi Marta, es italiana. Y mientras yo estoy en mi casa, todav√≠a medio enferma y escribiendo esto, ella est√° paseando por las calles de Bologna. Si su tren no ha salido con retraso, claro.  Me gusta saber que al menos una de las dos disfruta de su tarde. Pero puede que no, puede que ella tenga un mal d√≠a y no valore ese entorno que a m√≠ me es desconocido y desear√≠a visitar. Barcelona es preciosa y a veces yo tambi√©n termino un poco harta de ella. A lo…